Его сторис тебе давно неинтересны.
Ты даже рада не называться его невестой,
Ведь твое эго стало даже выше Эвереста,
И для таких, как он, в твоей жизни нету места.

Ведь ты привыкла, что ты не вагон, а локомотив,
И тебе кажется таким близким этот мотив,
Ближе, чем он, да все сейчас будто ближе, чем он,
И эта песня в него как последний патрон.

А может, в понедельник твоя рана пройдет,
А он, вскрытое вино, без тебя пропадет.
Он не твой идеал
И никогда им не был.
Ты все это придумала,
Это было нелепо.

А может, в понедельник ты подведешь черту,
Поговоришь сама с собой, может, начистоту.
Все думали, что ты на дне,
А ты на дне рождения
Своей новой жизни.
Принимай поздравления.

Все-таки наконец ты поймешь, что тебе нужен был орел, а не птенчик.
Твои принципы не меняются,
Хоть и весь этот мир переменчив.
Только мир не врубается, как все вывозят твои хрупкие плечи.
Драма за драмой, что происходит?
Будто с ней ты повенчана.

Вокруг фальшь,
И душа вроде не поет.
Твой форсаж,
Что на сердце,
Вряд ли кто поймет.

И эта песня,
Будто волна,
Накрывает с головой.
Пусть он будет не черной,
А взлетной полосой.

А может, в понедельник твоя рана пройдет,
А он, вскрытое вино, без тебя пропадет.
Он не твой идеал
И никогда им не был.
Ты все это придумала,
Это было нелепо